Fase 3. Genesi di una torta

Non sai spiegarti come, ma in qualche modo eri riuscita a gestire i tuoi piccoli tiranni mentre frullavi, giravi, tagliuzzavi, infornavi. Ora la tua “creazione” cominciava a prendere concretamente forma sotto i tuoi occhi. Dal forno sentivi arrivare il profumo vanigliato del pandispagna che sembrava dirti: “mi sto gonfiando a regola d’arte!”. La crema iniziava ad addensarsi sotto i tuoi occhi, il cioccolato si arrendeva al calore dell’acqua del bagnomaria, fino a sciogliersi voluttuosamente. Tutto procedeva al meglio. E tu non facevi altro che assaggiare: una scucchiaiata di crema, una leccatina al cioccolato e… che libidine! Nella tua bocca quegli ingredienti un tempo solitari diventavano musica per il palato, in un perfetto accordo di sapori. L’armonia del cibo! Ogni volta che, dopo fatica, sbagli e maldestraggini varie, ti trovavi di fronte a un piatto ben riuscito, non potevi che pensare sempre la stessa cosa: “questa è magia!”. Partire dal nulla e creare qualcosa che avrebbe messo d’accordo tutti. Per questo adoravi cucinare. Per quella sensazione magica che si prova vedendo gli ingredienti prendere forma ed evolversi fra le proprie mani. Una sensazione indescrivibile. E mentre eri assorta in questi pensieri, i sensi storditi dall’odore del cioccolato fondente, il pianto del Cucciolo ti ha riportato bruscamente alla realtà: era l’ora della poppata, e dovevi togliere il pandispagna dal forno. In più Piccola Despota aveva la panna in ogni parte del corpo e reclamava di essere pulita a dovere. A quel punto ti ha assalito un altro pensiero. E ti è venuta in mente quella tipa odiosissima, magra bionda e perfettina della pubblicità della Cameo. Quella con le due bimbe che sembrano appena uscite dalla casa del Mulino Bianco che, mentre versa un liquame scuro non meglio identificabile in una tortiera con un ghigno odioso sentenzia: “io non so come dopo una giornatina così ho ancora voglia di fare una torta!”. In questo momento vorresti averla davanti per precisare giusto due tre cosine e con le mani al collo dirle: «ciccia hai idea di cosa significhi fare una torta? Cioè prendere le uova, sbatterle, montare gli albumi, sporcare inverosimilmente tutta la cucina… e non versare una roba nel forno. E non con due bambine praticamente mute che ti guardano tutte pulite pettinate e sorridenti, ma con due esseri umani veri che piangono urlano gridano e si sporcano. Questa è “una giornatina così” e questa, cara mia, è una torta!» pensi tra te e te, mentre fai colare la crema sul pandispagna.